la tristeza serena

En que tantas veces me asumo en un silencio latente

que realmente no sé muy bien si expirar la vida

o darla de baja por mal uso

guardo una conciencia perversa

y una retórica cruelmente ideada

guardo un abismo de ineptitud

porque me vislumbro en un estado de latencia taquicardica

en que no siento nada

por lo que siento, entiendes? perdoname por todo

no quise herir los límites

no quise profundizar los lamentos

no quise nuevamente quedarme sin estallar en girasoles

pero créeme que la distancia y la soledad

no es una solución que recree la eficiencia

ok, dale

tú ganas

como siempre mis cartas tienen destinatarios anónimos

cada quien sabe a quien le corresponde cada sintagma

las semiologías van dirigidas a lo silente

a quien aparece

y quien escapa

una vez más.-

estudiante

Efectivamente ahí

hermosa y prepotente

grotesca y elegante

con el pelo revuelto

con la bufanda en la boca

con las manos rasmilladas

reventando los oidos con las cacerolas

la silueta en la barricada

bella y rabiosa

el fuego haciendo brillar los ojos...

"Que se vayan todos!"

y las cacerola en la mano

y la barricada resaltando la silueta

y la belleza del cuerpo en rebeldía

y el grito...

y la entereza de aguantar

una y otra vez el pasar de lacrimogena y represión

bella y llorosa

hermosa y rebelde

la olla, la bufanda, la barricada

la esperanza...

ahí

Ya, sin embargo para qué entender la secuencia inexacta
gritando un suspiro llevadero de causar un colapso neuronal
finjiendo quizas que me importa
lo que es llevadero de comprender en la locura espacial y sicotica
que desaparece entre el mediatico mundo de mi sintonía neurótica
yo no quería causar un escaso y rotundo despertar
yo queria mas bien esclarecer un poco la conciencia mediatica
aquella que mantiene alejada la memoria y atañe directamente ahí
donde se causan los placeres y el daño

ahora bien, supongamos que en el Con-verso de lo Di-verso
encontré la secuencia Per-versa....
lo que es yo... me queda Sub-vertir
el verso!!!
imaginando lo que es el Sub... y luego el Verso
me convertí en una militante combatiente del "Cambio"
de lo "tranformativo"
para esclarecer el verso
la palabra
lo escaso
de lo viviente
de lo.... intacto?
del corazon roto
de alma quebranta-da
de la justicia violada
de lo I-NO-CUO
de lo estallante
de la vida en sí!!!
de las letras
de lo que está
de lo que fué
de lo que irá
en mí
hacia.... allá
(el lugar donde estallan los girasoles)

Perverso y Cruel.-

Y nos propusimos un juego perverso, a ver quien era mejor en esto de dañar al otro. Tomaste mi columna por la espalda y la arrancaste en un solo tirón salvaje, vertebra por vertebra brotaron de mi piel... y de soslayo entonces me ví sin la base! sin la estructura que podía sustentarme. Pero de qué importa realmente el juego? si suficiente teníamos con odiarnos y mentirnos, claramente me dí cuenta que tenía un poco de desventaja en este juego, pero traté de ponerme rápidamente en primera fila, no podía ya dejarme inmolar claramente por esto.... el sentido de la batalla se perdió, pero la guerra por la sobrevivencia dió pie al intento de re- vivir alguna véz, después de que esa vez incrustaste tu avido cuchillo infame y arrancaste mi corazón, lo busqué por todas las calles de Santiago, pero en todas partes me decían no haber visto un corazón con tales características. (El problema fue que la ciudad estaba repleta de corazones rotos, era dificil reconocer el mío) Finalmente en un descuido de las calles, lo encontré agujereado y herido en un rincón entre Av. Irarrazabal y Seminario (no sé en que momento llegó a parar ahí), lo llevé de vuelta a una reparadora de almas rotas y dispusieron a coserme el pecho luego de esta pérdida encontrada.
Nos dispusimos a un juego violento, claramente tú llevabas la delantera y no sé en qué momento la vida se volvió nefasta. Pero sin embargo pasó que un día, luego de tu última embestida en que los azulejos de los pies se vieron desaforados, ese día en que los vidrios de las ventanas cayeron anquilosados, ese día en que la tierra rugió muy de adentro, ese día: yo gané.

qué pasó?

Lo explicaré desde un comienzo

- Desde cuando?
- Desde el comienzo te dije!

Es dificil comenzar desde el comienzo, sin saber cual realmente es el comienzo, o el principio del fin, o del fin al holocausto. Sólo sé que un día (no sé como) la aurora se volvió oscura, la conciencia se fue al vacio, y he ahí que no me pude explicar claramente qué fue lo que sucedió. Las predisposiciones se volvieron inocuas, y me dí cuenta que en realidad los vestigios reales se fueron dilatando hasta explotar. Todo se volvió inexacto, el exterior se volvió complejo, cada particularidad se fue diferenciando hasta perder la perspectiva, hasta que un día el sentido ya no tenía sentido.

- No estás explicando nada...
- Pero es que es dificil... no entiendes nada

Ibamos diciendo que en realidad el comienzo es dificil de ubicar(ok?) pero sucede que en algun momento, sin siquiera predecir que iba suceder, desperté amordazada y amarrada de manos debajo de mi cama. Mi cuerpo vislumbrabra multiples moretones y daban la señal de un claro "ajusticiamiento" (de qué?, ni idea puesto que jamás entendí por qué me ubicaba en ese lugar y en esas condiciones) si me preguntan si fui violentada, no me atrevería a negarlo, pero no entraré en detalles puesto que eso le pertenece a fiscalias y peritos forenses (cosas legales en las que no vale la pena meterse). Resulta, que al final, en ese momento algo sucedió, dejó de estar bajo mi regazo, yo ya no seguí otorgando la ternura... ya no otorgué el sustento en sus lapsus temporales, ni tampoco quise seguir recibiendo mas golpes y al parecer algo pasó con "ese" sentimiento, (que no me atrevo a pronunciar por orgullo propio), y dió pie a otro...

- Otro sentimiento?
- sí.
- Cual?

La Decepción.

el viento.

Sabes? Hoy creo que podría destrozar el viento con mis manos
con los dedos hacerlo añicos, en pequeños trocitos
convertirlo en polvo de vientos
y hacer olvidar que algún día
tuvo fuerza de huracanes.

Puta poesía.

Y es que no entendía la muy estúpida, que él ya no volvería a encontrarla en la plaza. Según ella se había perdido en el camino, pero en cualquier momento retomaria el rumbo. Es que esta poesia... era muy obstinada la porfiada, una y otra vez traté de hacerle entender que no lo hiciera, pero la muy puta se subía las polleras y se deshacía de las bragas en medio de la calle, la poesía se compro un diccionario (sabía que ese sería el fin) y empezó a vestirse de las palabras más vulgares, y andaba con el coño metido en la boca:

-Sucia! impura! ¿Donde fue que dejaste aquellos versos en que la belleza era el componente principal? así como el tomate al pebre, así como el choclo a la humita...

La poesía se encontró un lapiz labial en mi cartera, se pintó los labios rojos y salió a recorrer las calles

-Bataclana!

Mostrando la zorra en su vestidito que apenas le tapaba el trasero, la inmunda buscaba en labios ajenos los sueños rotos, invocando el amor en un varón que la follaba fugazmente, la poesía finalmente se prostituyó y la bohemia tomó parte de sí transformando su versos en simples balbuceos imbeciles ahogados en un vaso de ron.
La poesía tomó sus pechos pequeños y les puso un push-up, no contenta con sus labios pintarrajeados y sus verguenzas al viento, quiso buscar mayor atención aumentando su busto, la modernidad atacó su cuerpo, y quiso un sostén con relleno pensando que quizás así los hombres tendrían mayor consideración con ella, pero solo se transformó en un objeto más, y empezó a ser golpeada por su proxeneta (yo) quien cada vez quiso más de ella, la maltrataba para extraer más y más de ella, quería su esencia, quería más versos absurdos; pero ya la poesía no podía sostener su cuerpo, viruliento apenas podía mantenerse en pie. La poesía meretriz murió un día de Agosto en las calles de Santiago, bajo una hojas desplegadas de "El Mercurio".

R.I.P.